Diana-Dru, entre nós e laços

Entre os nós e os laços...

2004-08-07T09:32:00.000-04:00

“Tem gente que costura pra fora. Eu costuro pra dentro”

Clarice Lispector

Há dias que me caço. Em outros sou a presa fácil. Instinto de sobrevivência aflorando em mim. Machuca-me e convence de que é assim. E aí eu cedo. Berro antes mas sempre cedo. Atropela-me o seu jeito manco de vir em minha direção. Sempre lhe falta uma parte. O todo não aparece e a corrente parece frágil, vai quebrar. Mas aí eu fujo de novo. E ligo a televisão. E ouço música e também leio. Ela atravessa todos os cômodos e vem sentar-se à minha frente. Olhar sereno de espera acumulada. Eu, quieta. O meu medo não escreve nada.

Portrait

2004-08-07T09:31:00.000-04:00

Nada sei sobre poemas.
Tateio palavra como quem cata brinco no escuro.
Se não há encontro,
Vocálica, enfática, meta-eufórica
Eu sento e choro.
Mas não perco a procura de vista.
Anoiteço amanhecendo escrever.
Faço barulhos pra me acordar.
Invento saltos e pulo rimas.
O universo conspira inspiração.
Respiro profundo e me jogo.
Para o alto ou para baixo, eu aparo cada sílaba.
E morro de viver sem saber onde caiu.

Teus Sinais

2004-08-07T09:30:00.000-04:00

A tua volta
Encerra o meu silêncio de catedral
Dispensa meu restaurado anjo sentinela
Não velo mais o velho sino cheio de ritos e sinais.
Meu conto e poesia espalham-se pela imensa varanda
Assentam-se pelas cadeiras livres da solidão.

Venci a noite de lúcida espera,
A escuridão que não fez pacto com a lua.

Nenhuma claridade foi sinônima de luz.

A solidão caminha em direção à soleira da porta.
Ergue sua mala e pesa sua estrada.
Sozinha.

Palavra

2004-08-07T09:29:00.000-04:00

Careço me convencer que não sou elo perdido,
Que o acaso não arreda de mim.
Há uma porta escancarada onde à chave confio o regressar.
São reticências que me arrojam os passos.
Sou presa da caça em qualquer estação.
A palavra desvairada desaba sobre mim,
Sílaba em gota.
Desaconselha morrer ao mesmo tempo que jaz e se escreve.
Mal decifro o avesso,
O verso me desarruma a alma.
Palavra.
Eu juro.

A Poesia em Caracol

2004-08-07T09:28:00.000-04:00

O que dizer da tua palavra?
Aquela que ainda está por mostrar-se,
Que há de surgir com nome e lume.

Quem é o artífice da cicatriz que a empluma?
Sensata, lépida, embriagadora e bendita.

Refletindo a quebra dos espelhos,
Abrindo à força os lacres.
Germinando pelo teu tronco firme,
Sentinela à boca da noite.

Faminta por olho que a deseje arrebatar para longe,
Que a guarde em custodia camarada mas decisiva.

Um arcabouço anônimo a conceder-lhe repouso,
Porque a tua palavra não teme destino.

Par & Impar

2004-08-07T09:22:00.000-04:00

meu par acredita em solidão.
quando rimos a dois,
ele é ímpar.
não desdenha se reinvento um verso
nem do meu pacato lirismo ele ri
se o desafio é ostentar estrelas.

meu par também se alimenta de espera.
brinca de par e ímpar pela esfera do tempo.

são as esperas que nos preparam
para o desarmar de suspiros.